Чтение онлайн

До дома оставалась сотня шагов. Неумолимо долгих.

Сушеницкий остановился, вздохнул, глядя на темнеющее небо, и повернул в «Бутербродную» — небольшую стеклянную пристройку к металлическому киоску. Внутри она была разгорожена на две части: слева — неуклюжая короткая стойка, витрина с цветными бутылками и черная дверь, а справа — узенькие проходы и высокие столы, белые, недлинные, почти квадратные. Стульев здесь не было. Посетителей — тоже. В какое-то мгновение Сушеницкому показалось, что обезлюдел весь город.

За стойкой, в бледно-желтом свете,

курила молодая женщина с черными короткими волосами — Сушеницкий подумал, что их не остригали, а обрывали через каждые три дня. Она загасила сигарету в жестянке из-под лесных орешков и, прищурившись от дыма, спросила:

— Пить будешь?

— А что?

— Коньячок. Водочка. Пивко. Вино — поганое. Могу соорудить бутербродики с икрой. Или с колбаской. Хочешь, открою баночку шпрот? — Она кивнула куда-то позади себя. — А сыр — цвелой и невкусный.

— Давай пиво. Вон то. Одну бутылку. Без ничего.

Расплатившись мелочью, Сушеницкий выбрал себе столик, налил полстакана и выпил, бездумно глядя перед собой. Вкуса пива он не запомнил, налил еще, но пить не стал: что-то мешало сосредоточиться на глотательных движениях. За стеной затих город, машины неожиданно прекратили свое протяжное ворчание, их фары перестали заглядывать в окна — и здесь сделалось еще темней.

Поговорить было не с кем и не о чем. Не было возможности даже думать: тени, которые обступали Сушеницкого весь день и могли помочь, исчезли, растворились, унеся с собой все ответы.

Что-то шевельнулось в одном из углов — Сушеницкий почувствовал это спиной, оглянулся и в полутьме различил Горицветова. Глаза художника наполнились туманом, похожим на вечерний свет, а щеки подернулись румянцем. Он лениво двинул бровями, приглашая к себе.

Сушеницкий взял пиво, одноразовый стаканчик, невесомый, словно лист бумаги, и приблизился к Горицветову — по его столу были расставлены три тарелки с закуской, пустая рюмка и початая бутылка водки. Отдельно возлежала шляпа.

— Я давно тебя жду, — произнес Горицветов, закладывая в рот шпротину.

— Зачем?

— Поговорить.

— О чем?

— О том самом. — Горицветов понизил голос: — Я уже знаю, что там произошло. Я интересовался.

Сушеницкий только сейчас вспомнил, что вся эта история началась с Горицветова. Спросил больше по привычке, чем из интереса:

— Что там произошло?

— Его убили.

— Убили? — Сушеницкий допил из стакана пиво и опять не почувствовал его вкуса. Он сплюнул на заляпанный пол. Горицветов с удивлением воззрился на Сушеницкого:

— А ты разве не знал? — Прижмурив один глаз и чуть поведя головой, он стал еще больше походить на орла.

Сушеницкий знал, но рассказывать все Горицветову не хотелось. Он покачал головой и снова налил себе пива.

— Его убили, — повторил Горицветов. — И во всем виновата Пася. Пассифлория.

— Откуда тебе известно?

— У меня свои источники. — Горицветов посмотрел через окно на дорогу, будто все его источники находились там. Проезжающие машины бросили на его лицо оранжевые пятна. — Он был

ее любовником. Истинным любовником.

— Кто?

— Этот парень. Который выпал из окна. Они были знакомы уже много лет.

— Сколько «много»?

— Лет двадцать. — Горицветов, прожевывая, задумался, будто заново пересматривал уже некогда прочитанное. — Он был ее первым мужчиной. С ним она потеряла невинность. Это произошло на даче у его родителей. Стояло лето, жаркое и несносное. Они вместе ходили на реку. И полюбили друг друга раз и на всю жизнь. На всю жизнь.

Сушеницкий с любопытством глянул на художника:

— А потом?

— А потом их разнесло, словно ветром. Он учился на авиаконструктора. И случайно столкнулся с ней в троллейбусе. И понял, что по-прежнему любит ее.

— А она?

— А она торговала. Всем, чем можно. И даже собой. И никак не вспоминала его. Он ушел из ее жизни сразу после школы, и она думала, что навсегда. Но неожиданная встреча все вернула на старые круги. Вернула на круги.

— И он стал к ней приходить?

— Конечно. — Полузатухший огонь вдохновения озарил глаза Горицветова одиноким бликом. — Они уже не могли расстаться. Они каждую ночь были вместе. Вплоть до нынешнего утра. Ему нужно было уезжать. И он понял, что не сможет это сделать. И решил остаться здесь навсегда. На-всег-да.

Сушеницкий отодвинул безвкусное пиво, вздохнул и напомнил Горицветову:

— Парня отключили ударом кастета в висок. И после этого он уже не мог думать о любви. — Он забрал со стола фотоаппарат. — Я пойду, Валера. Меня ноги не держат.

— Подожди. — Обида пропитала голос Горицветова: — Ты считаешь, что я все выдумал?

— Кто это может знать до конца?

— Да, никто, — согласился художник. — Но вот та история… с дачей… с рекой… с любовью… она была, только очень-очень давно… давно…

— Я тебе верю.

— Она была. И я часто о ней вспоминаю. Сделал кучу набросков. Только никак не могу ухватить переливы — между зеленым и желтым, там, где сходятся песок, вода и два юных тела. Краски ускользают от меня. Ускользают.

— Тут я тебе ничем не могу помочь.

— Конечно, извини. Извини.

Горицветов приподнял бутылку, чтобы долить себе в рюмку, его длинные пальцы были крепки, как никогда, а Сушеницкий кивнул и вышел, насупившись, — он покинул «Бутербродную» в еще худшем настроении, чем вошел туда.

3

Мир изменялся на глазах. От серого к черному.

Солнце уже завалилось за дома, воздух стал быстро темнеть, и только в окнах, повернутых на запад, был еще заметен бордовый отсвет.

У входа в свой подъезд Сушеницкий увидел Гошу Чеснокова. Тот сидел, сгорбившись и облокотившись о собственные колени. Он глядел прямо перед собой, высматривал черные тени, о чем-то думал и, скорее всего, дожидался Сушеницкого. В уголку его рта дотлевал сигаретный бычок, красный кончик которого был похож на заходящее осеннее солнце.