Катарсис
Шрифт:
Сом Секира выходит навстречу. Блин, почему этот скворечник так далеко оказался? Я не слышу их беседы. Сом показывает на места вчерашнего боя. Паладин, что богаче одет, слушает. Клирик едва заметно мотает головой. Позолоченный паладин - повышает голос. Но, я слышу - только угрозы. И рычание в ответ Сома.
Сом вскидывает свою секиру. Грохот грома, шипение молнии, удар. Сом Секира окутывается разрядом ветвистой молнии, горит каким-то синим пламенем, но - успевает обрушить удар на своего собеседника. Но, паладин - уворачивается, и вот уже шлем Секиры с головой внутри катится по белому крошеву развалин, заливая его черной, в зимнем рассвете, кровью.
Хватаю арбалет, наводя
"Не стреляй!" - кричит Дух. "Всех их ты не сможешь убить! Может - вообще ни в кого не попадёшь! Самострела они не найдут у твоих спутников, не успокоятся, пока не найдут тебя!"
Всё кончилось очень быстро. Совместный удар десятка универсальных солдат и мага был настолько сокрушителен, что полдюжины моих спутников быстро были повержены. Последний - Егерь, нанизанный на копьё, активировал какой-то свой амулет. Чёрные жгуты прыгнули от него во все стороны, пробивая универсальных солдат. Жгуты скрутились, сбивая паладинов с ног, ломая их, выкручивая. Маг кричал что-то, выставив руки. Перед ним слегка мерцала полусфера, об которую бессильно разбились чёрные жгуты. За спиной мага спрятались позолоченный Паладин и Клирик. Клирик явно колдовал. Когда Маг убрал руки, полусфера исчезла, Клирик закончил речитатив, сделал пас руками. С его ладоней ударил свет ксеноновых ламп. Ломающие универсальных солдат жгуты - стали истончаться, как засыхая, крошиться, ломаться.
"Что это было? Что ты молчишь, душара?" - спрашиваю я.
"Егерь применил артефакт. Лозу из Школы Жизни. Почему-то Чёрную. Воздушник отбил ростки щитом, Чистильщик уничтожил их, высушив Светом".
Я просто охереваю в этом мире! Один ладонями генерирует высоковольтный разряд, другой - выращивает жутко агрессивные и подвижные ростки побегов, третий светит ладонями так, что лиана толщиной с руку высохла за несколько секунд, будто месяц в Сахаре пролежала на вершине бархана. Куда я попал?
"А ты хотел к себе их внимание привлечь?"
А ты думаешь, что такие умелые бойцы и маги мою лёжку не найдут?
"Не найдут. Я тебе покажу, как уравновесить входящие и исходящие потоки. Ладно, пока ты научишься - нас сожгут двадцать раз. Сам сделаю. Так! Теперь твоя аура вообще не видна. Будто тут вообще никого".
Да? А почему тот, генератор Тесла, так не "уравновешивает"?
"А ты думаешь, что это многие умеют?"
Так ты у меня уникум? Мне опять повезло? Я теперь одержим не просто бесом, а уникальным бесом. Экзарциста на тебя нет.
"Не думай! Смотри, Чистельщик мысли вынюхивает!"
Интересно, как это - не думать?
"Вот так!"
Когда я пришёл в себя, чуть не застонал. Тело задеревенело. Как я замёрз.
Враг! Эти долбанные убер-солдеры! И хер-офицыр!
"В пределах наших ощущений - никого. Они ушли"
Я вздохнул.
"Лучше бы ты ушёл"
"Как сможешь меня освободить - уйду. А пока - выбирайся из этого гнезда. А то мы - насмерть замёрзнем".
Я не выбрался из укрытия. Я - выпал. Одеревеневшее тело было совсем непослушным. Странно, что не сломал себе ничего.
Через час я обошёл останки своих бывших попутчиков. И трёх обезглавленных и раздетых тел убер-мишей. Нет, это что-то другое значит. А какая разница? Интересно, почему дешифратор мне не переводит с одного земного языка на другой, на мой, великий и матёрный? А какая разница, почему?
Ничего ценного можно не искать. Подбираю топор одного из бывших Бродяг. Костей вокруг - прилично. Хотя, мы, вчера - всё сожгли. Явно - работа зондер-команды. На Клирика и выплеск
Силы Света сбежались, видимо, Бродяги со всей округи. И, видимо, эти орденцы их и разделывали. Не понеся потерь. Потому как - только останки Бродяг.Иду на лесозаготовку. Если нападут Твари... Пох! Совсем. Все мертвы. Одному мне, в этом Лесу, всё одно - не выжить. Задерживаться здесь, разводить огонь, тем более такой, какой справился бы с телами - верный способ позвать бригаду зачистки этих инквизиторов - обратно. О чём и Дух кричит.
Но, я - жалею, что прислушался к доводам разума и моему бесу. Лучше страшный, но быстрый - конец. Чем леденящий ужас осознания, что ты один в лесу, более страшном, чем в сказках братьев Гримм. Чем эта безнадёжная неопределённость. Надо было принять бой. Надо было. Надо!
С яростью рублю стволы. До вечера работал с полной самоотдачей. И только, когда взметнувшееся до небес пламя - скрыло тела моих товарищей и их убийц от меня, понял, что я - устал, замёрз, голоден и зол.
В общем - жив.
А страшный сказочный лес? Поживём - посмотрим. Подышим - поборемся. Будет новый день - будет новый враг. Новый враг - это уже не неопределённость и не неизвестность. С врагами я знаю, что делать. Убивать или умирать. Слона есть - кусочками надо. Надо найти лёжку поглубже и потише, выспаться, а утром? Утро план и подскажет.
*****
А утром - ничего не изменилось. И так слабый мороз - ещё более отпустил. До минус одного-пяти градусов. Оттаивать ничего не начало, значит - ниже нуля. Не знаю, как дальше будет, но зима тут - мягкая. Только, по-прежнему резкие и сильные порывы ветра и налёты вьюг - доставляли. Пробирали до костей. А как стихнет ветер - тепло становится.
Утро плана не подсказало. Сидеть тут мне не было смысла, но идти куда-то - смысла ещё меньше. Продукты и вода ещё есть - ни Бродяг, ни инквизиторов груз багажа павших коней не заинтересовал. А мороз обеспечивает сохранность провианта. Вода только замёрзла. Да, останки лошадей долго оттаскивал подальше в сторону. Рычание давешнего зверя - было мне благодарностью. Лошадок он подъедает, но на глаза - не показывается. Не скажу, что сильно этому опечален. Как доест конину - покажется. Тогда настанет моя очередь. Я - попаду в его меню.
Так и обитаю в руинах этого, засыпанного землёй и смырзшейся пыле-снежной смесью, религиозного комплекса. Зачем мне идти куда-то? Смерть искать? Она меня и тут - найдёт. Ещё никто от неё не спрятался. Бежать от смерти? Ну, попадёшь к ней в лапы - уставшим. Только и всего. Да, и... Не боюсь я её. Нет, свидание с этой почтенной дамой - не ищу, но и в панику ударяться, чувствуя её дыхание - отвык.
Бежать от инквизиции? Куда? Монетку бросить, чтобы с направлением определиться?
Бежать, искать этого, Обещанного Принца? Зачем? Предназначение? Пророчество?
Ну, во-первых, не верю я в пророчества. Не верю. Просто потому что не верю, что я, именно я - избранный. Не верю. И всё. Все эти тайные мистические "теории заговоров" с пророчествами - меня лишь злят. Нюхом чую, что когда зашла речь про пророчества - тебя хотят "обуть". И я - перекладываю деньги во внутренний карман.
Какой-то чувак, приняв сильнодействующее "что-то", ввёл себя в некое состояние сознания и засунул меня, Мамонта, в какой-то свой сценарий? Это не может не злить. А хочу ли я этого? Прыгать, как пиксельная фигурка Марио по заранее определённому коридору, огороженному флажками пророчества? Как по мне - это унижает моё чувство того самого, как его, а-а, - собственного офигивания. Я же - ну, вааще! А они меня - в рамки.