Катарсис
Шрифт:
Я рухнул на колени, чтобы не упасть, упёрся на булаву. Хорошо, что Клем сделал её из одного металла, даже рукоять. Булава сейчас была изогнута, как казацкая шашка. А была бы рукоять деревянная - остался бы безоружным. Тот удар по кокону магической защиты не только осушил мне руки. Булава погнулась, шипастый шар - слегка сплющен. Шип, который был с ударной стороны - стал плюшкой.
Как же мне плохо! Дышать нечем, хотя грудная клетка и ходит ходуном, как кузнечные меха, сердце молотит, как Моторола на вибро, в глазах - темень, в голове два молотобойца куют мои мозги. Тело болит так, будто не я молотил Повелителя, а он - меня.
У меня - всегда так. Очень неприятное свойство. По ощущениям. Но, очень полезное -
Это "почти" - позволило мне дожить до седин. С посаженными сердцем, печенью, с расшатанной психикой, с вечным маятником давления, но - дожить! И вот - опять. Не могу даже голову поднять - сил нет. Любой Бродяга сейчас может подойти сзади и сделать со мной всё, что угодно.
Но, обошлось. Вернее, позаботились обо мне мои спутники. Когда чуть оклемался, в глазах прояснилось, увидел, что вокруг меня Егерь, Сом Секира и шесть бойцов. Обессиленные настолько, что висят на щитах, топорах и секирах, но стоят. Спиной ко мне, лицом - туда, где могут быть Бродяги.
– Что, всех перебили?
– хриплю.
– Как Ростик свой амулет использовал - Бродяги стали разбегаться, - мотает головой Егерь, - а как ты завалил этого... Повелителя, так вообще многие - рассыпались. Бродят некоторые. Вон они. Обычными стали.
– Остальные где?
– спрашиваю.
– Все здесь, - отвечает Сом, - остальные... не придут уже.
Когда смогли встать на ноги, занялись ранами. Копающийся во мне Дух помог мне "вспомнить" Печать Лечения Света, но заклинание не удавалось совершить - не хватало "заряда батареи". Как маг я - никакой. Лечили раны дедовскими способами и эликсирами.
Потом воины рубили изменённые деревья для погребального костра, мы с Егерем - собирали тела павших, своё и их, павших, имущество, тела сложили в рядок.
– Не думаю, что костёр из Скверных деревьев - хорошая идея, - говорю, - как бы не осквернить этим их тела и души.
– Головы и сердца - с собой возьмём. В Храмовом Саду похороним. Клирики и душу - отпустят. А тела - уничтожим. Не хотелось бы, чтобы они стали Бродягами, - говорит Егерь. Их было трое. Остался один. Егерь снимает с тела Ростика амулет:
– Всё же Чес - больше Маг, чем Клирик. Мощный артефакт сотворил.
– А с костями Бродяг что делать?
– Тоже сожжём. Нам теперь спешить - некуда. Пешими мы, всё одно - не попутчики тебе.
Коней мы всех потеряли. Часть лошадок погибла от рук Бродяг, часть - разбежалась. Не думаю, что после пережитого ужаса они вернуться настолько близко, чтобы мы их поймали. Пропал и мой Заводной Апельсин. Сумел сбежать. С навьюченным на него скарбом. На нём были мои съестные припасы, вода, посуда походная, шатёр, мыльно-рыльные.
– То есть, дальше вы со мной не пойдёте?
– спрашиваю.
– Я бы не пошёл, - пожал плечами Егерь, - и тебе советую - вернуться. Ты, конечно, великий воин, но... Впервые слышу про Лича и Повелителя Бродяг - и всё по твою душу. Нам не пройти через Гиблый Лес. Надо возвращаться и идти вокруг. Через обжитые земли.
– И через Орден Иглы.
Егерь посмотрел на меня внимательно:
– Так ты - Разрывник. Теперь - понятно. Да. Если Иглы уже знают про тебя, то на глаза Клирикам тебе лучше не попадать. Это они меж собой живут - как кошка и собака. А Разрывников - ненавидят вместе.
– А Чес?
–
Чес их ненавидел больше, чем Тварей Скверны. Твари хотя бы не притворяются твоими друзьями. Что будешь делать с добычей?– А что я могу с ней сделать? Тут металла одного - тонны. Сносим в стены руин этих, схороним. Доложите Вилу или Горе - вывезите.
– А добыча с Повелителя?
– А что у него есть ценного? Подскажи, я не понимаю. Ковырялку эту длинную? Таскать её с собой?
Повелитель, как мне стал рассказывать Егерь, не был, как Бродяги - мертвяком. Вернее - был он так же Нежитью, но какой-то другой формой Псевдожизни. Потому он и смеялся, что сохранил после смерти рассудок, знания и часть личности. Это дало ему силу, ум и возможность колдовать по-прежнему, но это его и сгубило. С Повелителя взяли, кроме меча и россыпи монет, три кольца-амулета неизвестного назначения и артефакт-подвеску на шею. Не зная, что это, не зная, насколько опасно - не беря руками - кинжалом, запихал в мешочек с монетами и привязал к поясу. Были ещё и элементы брони, но они так "фонили", и так были помяты мною, что просто забросили в общую кучу лома с тел Бродяг.
Когда Егерь размышлял вслух о природе Повелителя, я вспомнил:
– Ростик сказал, что эти Бродяги били по нам каким-то Тёмным Ослаблением. Магией.
Егерь покачал головой:
– Не думаю. Не думаю, что это - магия. Магов Бродяг - мало. За всё время было встречено не больше, чем пальцев на руках. Не только здесь - вообще. Магов - вообще мало. А до Потопа было - ещё меньше. То есть, магов было больше, но и бездарей - полный мир. Раньше Мир был очень сильно заселён. Мы себе даже представить не можем сейчас, сколько жило людей и как они выживали. Чем питались. Сейчас на город - несколько магов. И тогда так же было. Только теперь города - маленькие, а тогда - очень большие были. Вот у нас, в Медвиле - за последние полвека родились только четверо одарённых. И это - очень много. Для нашего маленького городка. Раньше рождение одарённого и в Столице - событие. В летопись записывалось. Сейчас - никто уже не удивляется. Ну, четверо - и четверо. Хорошо. Один стал Клириком-Светляком, да так и погиб в Лесу, очистили тело его огнём. Двое стали Егерями - Ростик и Валшек. Оба погибли. Теперь. И одна - станет Огненным Магом. Да и то... Там - врождённое. Кровь. За полвека. А сколько детей родилось? Сколько умерло в колыбелях? Это одарённых - берегут. А обычные...
Егерь махнул рукой, печально так. Продолжил бормотать:
– А до Катастрофы - ещё меньше магов было. Магов берегли, их меньше погибло. Да, почти все сильные Маги были на Роковом Поле, но - не все же! А после... Всяк Властитель хочет больше Магов. Да и бабы - хотят одарённых детей. Чтобы Ал подкармливал, не дал с голоду опухнуть. А не Одарённые - что трава.
Какая-то личная у него это драма. В разрезе - Маги - бездари. Бывает. Жизнь - вообще - несправедлива. Что об этом? Зачем?
Понятно повышение концентрации одарённых. Ну, я думаю, как только жизнь перестанет быть такой беспощадной - полезет трава и обычных детишек к теплу Светила.
– Так к чему я?
– продолжал Егерь, закончив "снятие" ценного с погибших товарищей и сев на обломок, - Отвлёкся. Бродягами становятся те, кто погиб, и его останки - не были упокоены. Так бывает со случайно погибшими, во время больших битв, когда люди не в силах схоронить всех. Или при Катастрофе. А Магов - берегут. Они редко погибают. Все, конечно, стараются первыми убить Магов, но кто ж даст погубить Мага? И даже если Маг погибает, его останки - обязательно вывезут и захоронят, как положено. Это обычных воинов - бросят, где погиб, собрав лишь бронь и оружие. Но, не благородных и не Магов. Магов мало. Даже меньше, чем благородных. Потому, Маги - не становятся Бродягами. Тем более - все сразу. Так не бывает. Это не магия. Что-то ещё.