Ты - не вариант
Шрифт:
— Ну, ты чего? Иди сюда. — Я подтягиваюсь и обнимаю ее. Она не вырывается, только тихо хнычет мне в толстовку. Я нежно глажу ее по волосам и вдыхаю приятный запах вишни, начинающий сводить меня с ума. — Тише, Дашка, тише. Успокойся.
В салоне повисает приятное молчание, слышны тихие всхлипывания девушки и гудение ветра, просочившегося через окошко.
— Как ты это делаешь? — шепотом спрашивает блондинка, все еще уткнувшись в мою грудь.
— Делаю, что?
— Располагаешь к себе, заставляя людей обнажать душу.
— Эх, Дашка, — я продолжаю гладить
— Дурак, — она слегка бьет меня, и я чувствую, как она улыбается. — Я серьезно.
— Я тоже, — беру ее лицо в свои ладоши и большими пальцами вытираю остаток слез под глазами, заставляя посмотреть на меня. — Дашка, все хорошо. Плакать не нужно. Хочешь анекдот расскажу?
— Анекдот? — девушка хлопает глазами в недоумении.
— Не смотри на меня так. Я не знаю, что делать, когда девушки плачут.
— Тебе никогда не доводилось успокаивать девушек?
— Только одну, — я нежно кружу подушечками пальцев. — К сестре я быстро находил подход, да и она знала, как меня успокоить.
— У вас хорошие отношения?
— Я бы сказал, отличные. Хоть мы повзрослели и теперь нас разделяет расстояние, но наша связь до сих пор крепкая.
— Расстояние? — она закрывает глаза, наслаждаясь легкими прикосновениями.
— Она после университета уехала жить в Германию вслед за мужем, поэтому мы не часто видимся, но общаемся практически каждый день.
— А она старше тебя?
— Да, на два года.
Я рассматриваю ее лицо: черная размазанная тушь, красные следы от пролитых слез, легкий румянец окрашивает естественную бледность лица, губы слегка блестят. Ох, эти губы….
Дашин телефон снова издает звук, вынуждая ее открыть глаза. Я снова ощущая непривычный укол разочарования, когда девушка высвобождается из моих рук, беря в руки телефон. Мне хочется вечно держать ее лицо. Она хмурит брови и недовольно вздыхает.
— Что случилось? — спрашиваю негромко.
— Пока ничего, но может, — она поворачивает голову ко мне. — Папа спрашивает: не хочу ли я приехать к ним завтра?
— Это же здорового. Почему должно что-то случиться?
— С Лешей…
— Ты не сказала, что рассталась с парнем?
— Я…я не успела, — девушка отводит взгляд. — Точнее не нашла подходящего момента.
— Дашка, его и не будет, — уверяю я, но она мне ничего не отвечает, только утыкается в телефон и быстро что-то пишет. Мое любопытство берет вверх. — Что ответила?
— Написала, что приду, но одна, — Даша говорит твердым голосом. — С расставания прошла уже неделя и я думаю, отец должен знать, что творится в жизни его дочери.
— Крутыха.
— Спасибо, — она мило улыбается. — Марк, а ты не отвезешь меня домой?
— Конечно, — говорю я, но мне чертовски не хочется, чтобы эта встреча заканчивалась, поэтому я еду не спеша. Даже светофоры сегодня на моей стороне и горят на каждом перекресте красным светом.
— Обнимашки? — предлагаю я, когда мы стоим у Дашиного подъезда.
— Обнимашки, — улыбаясь, отвечает она. Мы обнимаемся, но я не спешу отстраняться от девушки. Я кладу
свой подбородок на ее голову и снова вдыхаю приятный запах вишни. — Спасибо за вечер.— Пожалуйста, — я делаю шаг назад.
— Пока, Марк.
— Пока, Дашка, — она исчезает в двери, а я остаюсь стоять на месте. Я совру, если скажу, что мне не понравилось наша встреча. Ее откровеннее стало для меня удивлением и мне приятно, что Даша доверилась мне.
Ох, и обернется мне эта дружба боком.
Глава 13. Дарья
Утро субботы начинается со звонка в дверь. Я открываю глаза и невольно мычу в подушку. Вытаскиваю себя из кровати, надеваю домашние тапочки и смотрю на электронные часы на столе. Восемь утра. Почему кому-то я понадобилась так рано и в мой единственный выходной? Собрав волосы в крабик, бреду к двери.
Пронизывающий дверной звонок снова сотрясает всю квартиру. Я раздраженно жму кнопку и смотрю в экран монитора, на котором появляется молодой человек в желтой кепке с букетом белых хризантем. Это что шутка? Если да, то очень неудачная. Делаю небольшой вдох и открываю дверь.
— Здравствуйте, — приветствую я курьера.
— Доброе утро, Вы же Дарья? — спрашивает он радостным голосом.
— Я.
— Вам доставка букета, — парень протягивает мне цветы, но я не спешу его брать.
— А от кого этот букет?
— По правилам нашей компании, мы не разглашаем имена заказчиков, — курьер держит улыбку. — Вот возьмите и распишитесь в получении.
Я делаю, что он просит и забираю букет, задерживая дыхание.
— А почему вы пришли так рано? — быстро задаю вопрос я.
— Клиент попросил доставить букет именно в это время, — он пожимает плечами. — До свидания.
— До свидания, — я закрываю дверь на замок, быстро кладу цветы на стол и бегу к окну, открывая его настежь. В эту минуту мое тело содрогается мощным чиханием.
— Это что за издевательство? — я спрашиваю сама у себя.
Все мои родные и близкие знают, что у меня аллергия на хризантемы. Я начинаю чихать и мои глаза превращаются в два красных шара.
Еще какое-то время стою у открытого окна, и когда чихание прекращается, я направляюсь к виновнику своего состояния, но стоит мне оказаться рядом, все повторяется. Я раздраженно хватаю букет и выношу его за дверь.
— Какой идиотизм, — я качаю головой и плетусь обратно на кухню, на полу замечая выпавший листок. Маленький красный квадратик с аккуратным почерком:
Даша, прости меня.
Мы оба вспылили.
Я не могу больше ждать.
Давай поговорим.
От твоего Леши
Вот тебе и доброе утро. Объясните мне, как можно повстречается с девушкой два с половиной года и не запомнить, что у нее жуткая аллергия на хризантемы? Вот как?