Я уйду
Шрифт:
Ты, наверное, знал, что не вернешься. Ах да, прости, что не последовала твоему совету. Помнишь, ты сказал: "Если со мной что-нибудь случиться, больше не жди меня. Живи, влюбляйся, женись..." Я все жду тебя...
Прощай, мой любимый! Мой герой...
12 июля 2015 года
С любовью, Диана."
"Значит, Диана действительно любила меня? Или... Что-то я запутался. Может я ошибался по ее поводу?"- подумал я. Ответов не было.
Я отложил письмо и включил телевизор. По первому шли новости. Девушка-диктор что-то говорила о террористическом акте на территории бывшей США ("До сих пор взрывают,"- подумал я.); потопе где-то в Африке... и наконец.
Я застыл, пораженный. И тут до меня дошло, что я сижу с отвисшей челюстью. Я поспешил закрыть рот.
– Дела...- протянул я и встал.- Пойду-ка я погуляю.
Я поел и вышел на улицу и побрел, куда глаза глядят. А глядели они, как оказалось, с дому Диана. Вот уж не думал, что мои ноги сами будут решать, куда мне идти. Путь был недолгим. Вот я вошел в подъезд, вот я уже нажимаю кнопку звонка. Дверь открыла девушка лет двадцати - двадцати пяти. Удивительно красивая, с правильными чертами лица, выразительными глазами, цвета неба в солнечную погоду, пухлыми губками и обалденной фигурой.
– Вам кого?- спросила девушка.
– Э...- выдавил я.- Диана.
– Диана?- удивленно округлила глазки незнакомка.- Здесь не живет Диана.
– Да?- тупо спросил я. Никак не получалось поверить в услышанное. И я задал еще более тупой вопрос,- а она что, переехала?
– Да,- глаза девушки прищурились.- А вам обязательно нужна Диана? Вам случайно Даша не подойдет?
– Какая Даша?- не понял я.
– Меня зовут Даша!- в деланном смущении опустила глазки та.
– Что ж... А меня зовут Дмитрий...
– Дима, очень приятно!- обрадовалась она.
– Дмитрий, а не Дима,- с легким раздражением поправил ее я. Почему-то не хотелось, что бы какая-то, правда уже не незнакомка, обращалась так ко мне. Не знаю, но что-то противилось во мне. Требовало официального обращения.- Волков Дмитрий Сергеевич,- ляпнул я и скривился. Не надо было представляться полным именем.
– Волков Дмитрий Алексеевич?!- раздельно произнесла Даша и удивленно посмотрела на меня. Очевидно никак не могла поверить в то, что перед ней стоит тот самый Волков Дмитрий Алексеевич, капитан, погибший пять лет назад в этот самый день...
– Именно так. К вашим услугам,- с шутливой учтивостью поклонился я, вспомнив старорусский этикет.
– А... теперь понятно, почему вы спрашивали про Диану. И понятно про какую Диану,- Даша склонила голову к плечу.- Не хотите зайти?
Я пожал плечами. Как только я узнал, что эта Даша понятия не имеет о Диане... пришла такая апатия. Стало просто чхать на вся и все. Я еще раз пожал плечами и неуверенно шагнул через порог. Даша схватила меня за руку и повела в гостиную. А сама потом убежала за угощением.
– Вам что налить? Чай, кофе или что-нибудь покрепче?- крикнула она из кухни.
– Черный кофе и покрепче...- ответил я и снова погрузился в раздумья. Было отчетливое желание напиться до поросячьего визга, до потери пульса, до... до... "Черт! Я ее потерял!"- крутилось у меня в голове.- "И что мне теперь делать?"- спрашивал я себя.
Я и не заметил, как Даша вернулась с кухни с подносом, уставленным пиалами с конфетами, пирожными. Она поставила поднос на стол, и поставила передо мной чашку с кофе. Сама села напротив и стала смотреть на меня. Я очнулся от раздумий лишь когда почувствовал приятный запах кофе. Мысленно
встряхнув головой, я поднял чашку и отпил глоток.– Хороший кофе...- одобрил я.
– Спасибо... А можно вопрос?
– Да, конечно...
– О чем вы сейчас думаете? Как бы напиться и забыть все? Или что-то более действенное? Опять умотать к черту на кулички?- в упор спросила она.
– Я...
– Ведь так вы сделали в первый раз? Она вас бросила...
– Она меня не бросала!- перебил я.
– ... и вы тоже все послав к черту улетели на эту чертову войну! А через пять лет пришла похоронка. И теперь, спустя пять лет после этой похоронки вы заявляетесь туда, где жила ваша любовь, ваша Диана. Чего вы ждали? Что она вечно будет вас ждать? Ждать и надеяться?- договорив, Даша умолкла.
Я с интересом окинул девушку взглядом. Хрупкая на вид, она оказывается обладала специфических характером...
– Зачем вы это сказали?- спросил я, предварительно натянув обиженную, с примесью слюнявой раскаянности, маску.
– Простите... сорвалась,- сказала она, уверовав в истинность чувств отразившихся на моем лице.- Знаете,- начала она,- это... это просто очень тяжело, когда твой любимый уходит буквально на смерть...
"Так вот оно в чем дело! Она тоже кого-то потеряла на этой войне,- сообразил я.- Интересно кого?"
– ... ушел в самом разгаре войны... пять лет назад... или чуть позже,- она смахнула слезу.- После учебки его перебросили на Вегу. Там как раз шли бои за столицу...
"Так это..."- подумал я.
– ... и они попали в окружение. Потом за ними пришел отряд элитников.- продолжала она.- Удивительно, что решились на такие меры ради простых пехотинцев, пушечного мяса...- я вздрогнул.- И этот, как его?..- она кинула на меня пронзительный взгляд.- Капитан,- сказала, как выплюнула она,- повел элитников на прорыв, ну и сам попался. А потом, сделал красивый жест, скосил под героя. Остался прикрывать отход своих, а потом сымитировал свою смерть. А тот, кого я любила рванул к своему спасителю-капитану и нарвался на осколок, который оторвал ему его буйну голову... И теперь этот якобы погибший капитан сидит передо мной и... и...
– Что ж, значит "красивый жест"?- упер я в нее тяжелый взгляд.- Значит "сымитировал свою смерть" и " якобы погибший капитан"?- в нутрии у меня начал постепенно разгораться огонь ярости. Я медленно поднялся и так же медленно расстегнул форму на груди. Даша испуганно отшатнулась. Я ткнул на шрам пятилетней давности, проходящий наискосок через всю грудную клетку и рассекающий сердце.- Что, это тоже красиво? А? Или я это сам себе нарисовал? Или, может, скажешь, что это искусственно нанесенный шрам? Нанесенный каким-нибудь пластических хирургом или кто там создает искусственные шрамы, татушки? А? Что молчишь? Или этот шрам,- я отогнул воротник, открываю ее взору уродливый шрам на шее и доходящий до ключицы.- Что, тоже подделка?- я кинул на девушку взгляд. Та сидела и смотрела на шрамы. Смерть по сравнению с ней, казалась румянощекой девицей.
– Прости,- наконец выдавила она.- Прости, я... я не знаю что на меня нашло.
– Зато я знаю,- резанул я.- Ты увидела того, кого считаешь виновником смерти своего возлюбленного и решила, а выскажу-ка я ему все что о нем думаю, авось самой станет легче. Ну как, стало легче?
– Нет.
– Ну что, тогда повтори, может все-таки полегчает? Что, все, кончился запал? Ну ладно, тогда я пойду, поищу еще какого-нибудь, обиженного на меня.- Я застегнул форму и вышел из-за стола, собираясь уходить.