Ты - не вариант
Шрифт:
— Отлично, пойдем? — я встаю и беру со стола пропуск, прихватив с собой еще телефон и кошелек.
— Пойдем, — он пропускает меня вперед.
Кофейня располагается на первом этаже офисного здания, способная обслужить не только работников, но и просто желающих попробовать вкусный свежеобжаренный кофе. Интерьер сочетает в себе два цвета: слоновая кость и цвет мокрого асфальта. За кассой на светло-коричневом полотне вместе с меню нарисован черно-белый мопс, облизывающий свою мордочку языком. На небольших люстрах холодно темно-синего оттенка
Подойдя к прилавку, я рассматриваю его содержимое: несколько видов сэндвичей, круассаны с курицей, с вареной сгущенкой, с кремом, кусочки тортиков и различные пирожные.
— Выбрала что-нибудь? — наклоняясь к прилавку, спрашивает Антон.
— Вроде да, — улыбаюсь я. — А ты?
Он кивает, и мы встаем в небольшую очередь из двух людей. В это время, парень рассказывает про удачный поход на открытый микрофон, предлагая на следующий сходить вместе. Я обещаю подумать.
— Здравствуйте, что будете заказывать? — обращается к нам брюнетка среднего роста с ярко розовой заколкой в волосах.
— Здравствуйте, — первая отвечаю я. — Мне, пожалуйста, моккачино средний без добавок, один круассан с курицей и один с заварным кремом.
— А мне большой капучино и вот этот шоколадный кусок тортика, — Антон указывает на прилавок.
— В капучино сироп добавить? — заправляя за ухо выпавшую прядь, мило спрашивает бариста.
— Да, лесной орех.
— С собой или здесь?
— С собой, — отвечает за нас Антон, улыбаясь в ответ. Я достаю карту, чтобы оплатить заказ, но парень накрывает мою руку своей. — Обидеть хочешь? Я заплачу.
— Спасибо, — я быстро моргаю и смущенно улыбаюсь.
— Вот и отлично, — он не спешит отвести от меня свою руку. — По карте, пожалуйста.
Я уклонно улыбаюсь и отхожу в сторону к панорамному окну, разрывая наши руки. Прикосновения парня вызывают во мне противоречивые чувства: с одной стороны это всего лишь невинный жест, но с другой, мне кажется, он задержал свою руку дальше положенного. Может я действительно придираюсь, но, когда к Антону подходит его коллега с отдела пиара, я облегченно выдыхаю. Какие мне еще нужны доказательства?
От неожиданности, я чуть не роняю телефон, когда он вибрирует в моей руке.
— Привет, Поли, — радостно говорю я в трубку, облокачиваясь спиной на высокий стол у окна.
— Боже! — восклицает она. — Даш, меня только так дедушка называет, ты чего?
— Вспомнилось.
— Понятно, — быстро смеется подруга. — Я чего звоню…А чего у тебя там так шумно? Ты где?
— На работе, точнее в кофейне. Вышли перекусить, а то с утра не ела.
— Вышли? — разносится недоверчивый голос Полины. — Это с кем ты?
— С Антоном. Он пиарщик, — поясняю я. На пару секунд в трубке повисает молчания, и я прям вижу, как брови подруги сходятся на переносице.
— А, — наконец-то говорит она, — этот тот высокий и худой парень, косящий под ресторатора
из мультика Рататуй?— Полина! — строго произношу я, стараясь скрыть улыбку от почти точного описания Антона.
— А что я? — смеется подруга. — Признай, что я права?
— Не буду признавать.
— А вот и зря, — она продолжает хихикать мне в трубку.
— Мой кофе будет готов через пару минут, давай выкладывай, что случилось.
— А ничего не случилось, — в трубке разносится незнакомый мужской голос, прерывающие ее повествование. — Подождите, пожалуйста, я сейчас закончу важный разговор и вернусь к вашему вопросу, — серьезно отвечает кому-то подруга. — Дарья, вы еще на связи?
— Да, — слегка смеюсь я. — Кто там?
— Да, снова этот парень, — устало произносит она. — Угораздило же пойти на стоп-аэробику, да еще и ко мне в группу.
— Он все еще ходит? — чувствую на себе пристальный взгляд и по спине пробегает неприятная дрожь. Обернувшись, пытаясь найти этого человека глазами, но ничего не выходит. В свете уличных фонарях видно, как плавно падают снежинки на асфальт, как люди проходят мимо, прячась в верхнюю одежду, как начинается образовываться вечерняя пробка из машин.
— Даша, ты меня слышишь? — Полина вырывает меня из моих мыслей.
— Да, прости, — не найдя источник чужого взгляда, я поворачиваюсь обратно. — Просто как-то странно.
— Что странно?
— На пару секунд мне показалось, что кто-то смотрит на меня.
— На тебя невозможно не смотреть, ты же красавица, — коротко смеется Полина.
— Нет, не таким взглядом, — едва слышно говорю я. — Этот взгляд, прожигающий что ли и от него еще хочется спрятаться, становится неуютно и некомфортно. Одним словом, неприятный.
— Я знаю, что это за взгляд, — хоть ее голос звучит ровно, но я чувствую легкую обеспокоенность. — И он означает, что тебе кто-то хочет навредить.
— Навредить? — перехожу на шепот. — Мне?
— Да. По крайней мере, так утверждает ведущий подкастов про маньяков.
— Про каких маньяков?
— Обычно серийных, не думаю, что тебе так повезло и ты станешь первой жертвой.
— Полина! — сурово произношу я. — Не смешно!
— А я и не шучу. — В трубке снова разносится приглушенные голоса. — Но на самом деле, я где-то читала, что ученые выяснили: чувствовать на себе чужой взгляд — это способность мозга быстро реагировать на вмешательство в твое личное пространство.
— Правда?
— Да, но история с маньяком интереснее, — насмешливо отвечает она.
— Да, ну тебя, — бросаю я.
— Даш, просто будь осторожна и побольше отдыхай, хорошо?
— Хорошо, — я перевожу взглядом на бариста, складывающую круассаны в бумажный пакет. — Сейчас, наверное, отдадут мой заказ, но я успею спросить.
— Спросить что?
— Что там с твоим клиентом-парнем?
— Заявил, что хочет взять абонемент, — устала выдыхает подруга. — Я этого не переживу.