Шрифт:
Видно, дьявол тебя целовал
В красный рот, тихо плавясь от зноя,
И лица беспокойный овал
Гладил бархатной темной рукою.
(Пикник, "Фиолетово-черный")
Он
А я что? Я разглядываю. Красавец же. Одна шевелюра - сплошная зависть. Прямые белые волосы убраны в косу длиной по самую задницу. Всегда хотела такие отрастить! Белые брови хищной галочкой сходятся к переносице. Идеально ровные, блин. Нечестно. Мужик - а с такими бровями. А мне, значит, ровняй, выщипывай, и вообще... Тьфу. Ладно, сама эльфа заказывала. Ну вот он. Темный и опасный, как подворотня в нехорошем районе поздним вечером. Одним словом, дроу.
Письменный стол - так себе защита, но выходить из-за него все равно страшновато. Даже несмотря на факт, что мой сегодняшний гость не причинит мне вреда. Не сможет.
"Не причинит вреда. Не сможет", - дописываю в блокноте. В магию бумажного листа верится сильнее, чем в легко стираемые электронные значки в "ворде". На всякий случай добавляю "прикоснуться ко мне без разрешения тоже нельзя".
– Привет!
– говорю я. Надеюсь, прозвучало бодро.
– Где я?
– голос низкий, чуть хриплый. Да-да, такой и нужен, прекрасно.
– В гостях у... меня.
Ну, стесняюсь я звать себя демиургом!
– Содержательно, - тонкие темные губы разъезжаются в ехидную улыбочку. Клычки... Ох-х, какие клычки...
Он немного расслабляется. Чувствует мою неуверенность, зараза.
– А ты, собственно, кто?
– Эээ... Ладно. Я автор. Творец твоей будущей судьбы, вот кто.
– Творец моей судьбы - я сам. И воля Богини.
– Так. Хорошо. Не будем о сложном, - пробегаюсь глазами по списку заготовленных вопросов.
– Тебя зовут Дагирраен До'ррет, верно?
– Откуда знаешь?
– он хмурится.
– Оружейник Пятого Дома Мензоберранзана. Грех не знать такую примечательную личность, - добиваю его своей информированностью.
– Ты же хуманка. И я в жизни не видел ни тебя, ни этого места, - подозрительно оглядывает комнату уже в сотый раз, указывает мечом на открытый ноутбук, - вот это что? И зачем я здесь? Я умер?
– Это ты мне скажи. Тебя убили или как? Ты только что из боя, правильно?
– Вроде не убили...
Эльф ощупывает себя, хлопает по броне. По правилам нормального попаданчества мог и умереть. Леший его знает, как они нам достаются. Просто - щелк!
– и появляются. Обычно ночью. И ты знакомишься
– Сейчас ты в другом мире, - поясняю я.
– Мы поговорим, и если ты мне понравишься, твоя жизнь продолжится в новом месте. Там, куда я тебя отправлю. Такие дела.
– А если не понравлюсь?
– усмехается криво и неверяще.
– Канешь в небытие, - пафосно возвещаю я.
– Если ты наделена такой силой, верни меня назад!
– он встряхивает рукой.
Знаю-знаю, пытается вызвать пучок ледяных стрел. Их можно красивым воротничком развесить вокруг шеи оппонента, чтоб стал покладистей. Да щас. Нельзя тебе тут колдовать, милый.
– Не верну. Ты мне уже нравишься. А навредить не сможешь.
Движение заметить не успеваю. На стол падает метательный нож. Хе-хе.
Дроу взрыкивает от досады.
– Да не нервничай ты так, - разглядываю лезвие ножа из странного темного металла. Тонкое, острое до жути, в руки брать страшно.
– Тебе здесь ничего не грозит.
– Последний раз я поверил этим словам в пять лет. И очень пожалел.
– Ну и ладно, дело твое. Просто ответь на пару вопросов. Например, какой твой любимый цвет?
Пишу в блокноте: "отвечает честно, промолчать или что-то скрыть не может".
– Зеленый, - выдает мой будущий герой. Удивленно поднимает брови.
– Почему я это сказал? Не собирался же!
– Надо, чтоб ты был со мной откровенен. Здесь ты выполняешь мои желания.
– М-м-м, великолепно, - он закатывает глаза, взмахивает свободной рукой.
– То есть, ты очередная женщина, которая может делать со мной что угодно, а я с ней - только дозволенное. Тьма! Могло хоть это поменяться, если уж я в другом мире?!
– Поменяется. Дальше все будет зависеть от тебя, - обещаю я.
– Можешь присесть.
Указываю на просторное мягкое кресло в углу под торшером, укрытое лохматым черным пледом.
– А прилечь не надо?
– фыркает он, раздраженно шагает к креслу.
Внимательно разглядывает, принюхивается. Сбрасывает кончиком меча мои вещи со спинки простого деревянного стула, стоящего по другую сторону от торшера. Джинсы звякают пуговицей о ламинат, блузку теперь точно в стирку - сейчас вся шерсть Мурзиллы будет на ней. Кот, кстати, затихарился на шкафу и делает вид, что его не существует. Дроу накидывает на стул собственный плащ, вбрасывает меч в ножны и только тогда садится, широко расставив ноги.
– Это мои вещи, между прочим!
– возмущаюсь, обретя дар речи.
– Знаю, - ехидно щерится дроу.
– Значит, яда на стуле нет.
Да ну! А по-моему, это был повод мне хоть капельку подгадить.
– Почему не кресло?
– Мягкое. Вдруг там скрытые лезвия? Как сяду, так останусь без чего-нибудь важного, - усмехается он.
– Или наоборот, лишнее в кишках появится. Вообще я не против насаживания кого-нибудь на посторонние предметы, но желательно, чтобы этим кем-то был не я.
– Убедил, - вздыхаю.
– Продолжим. Сколько тебе лет?
– Двести двадцать четыре.
– Как у вас там отмечают День Рожденья?
– Чего отмечают?
– Проехали. Кто твои родители?
– Высшая жрица Клеа Эвертраэль, принятая под покровительство матроны Дома До'ррет, и Релонтар, бывший оружейник Дома. Оба мертвы.
– Ты причастен к смерти кого-то из них?
– Да. Я же занял место отца.
– Ты грохнул собственного папашу?!
– Ну да. А что?
– смотрит недоуменно. Белыми ресничками хлоп-хлоп. Мило, аж жуть.