Дикие сердца
Шрифт:
Также на русском языке кто-то говорит справа от меня.
Это мужской голос. Он звучит нервно. Я чувствую, что поблизости есть другие, которые молча наблюдают, такие же нервные, как и он.
Когда Малек отвечает, я понимаю его, значит, это должно быть по-английски. Но мой мозг затуманен, как ватный тампон. Что бы ни вкачали мне в руку, это быстро затягивает меня в бессознательное состояние.
— Сделайте это, — рычит он. — Если она умрет, то умрете и вы.
Слова ускользают — выскальзывают из моего понимания, даже когда они произносятся, поднимаясь с ленивым дуновением воздуха и отражаясь эхом от потолка,
Волна тьмы обрушивается на меня и поглощает целиком.
Подобно приливу, тьма медленно отступает.
Пятнистый свет проникает сквозь мои закрытые веки. Я чувствую его запах где-то рядом, этот пьянящий аромат густого ночного леса. Мой пульс учащается. Ровный механический писк ускоряется, чтобы соответствовать ему. Я должно быть подключена к монитору.
— Живи, птичка, — говорит Мал мне на ухо, его голос низкий и настойчивый. —Лети обратно ко мне.
Я приоткрываю веки достаточно надолго, чтобы мельком увидеть его там, парящего надо мной, как ангел смерти, прекрасного и неземного, его светлые глаза ярко горят.
Я понимаю, что он верит, что я умру.
Он берет мою холодную руку и сжимает ее. Сильно. Он грубо командует: — Живи.
Волна тьмы накатывает, чтобы снова забрать меня.
Меня поднимают сильные руки. Боль невыносима, но я не могу закричать. Я не властна ни над одной частью своего тела, включая голосовые связки. Я обмякла, мои конечности безжизненно болтаются, как у куклы. У меня не хватает сил даже на то, чтобы открыть глаза.
Мне тоже холодно. Ужасно холодно.
Я была погребена внутри айсберга.
Затем происходит движение. Дезориентирующее движение. Я не могу сказать, какое направление — вверх или вниз. Руки, которые несли меня, исчезли. Я растянулась на удобной поверхности.
Должно быть, я лежала ровно, но не помню этого. Я также до сих пор не могу открыть глаза.
Что-то мягкое и тяжелое накрывает мое тело. Низкий гул успокаивает мои кричащие нервы. Покачивание погружает меня в транс. Меня укачивает тепло и защищенность, и хотя боль в моем теле сильна, я чувствую себя странно спокойной. Спокойная и отстраненная от самой себя, как будто я невесомо парю в воздухе в нескольких футах от нее, наблюдая.
Может быть, я уже мертва.
Я думала, загробная жизнь будет менее болезненной, чем эта.
Покачивание замедляется, затем прекращается. Я вдыхаю воздух, пахнущий снегом.
— Добрый вечер, сэр. Могу я взглянуть на ваш паспорт, пожалуйста?
Голос мужской, дружелюбный и незнакомый.
После паузы дружелюбный мужчина заговаривает снова. — Как долго вы планируете оставаться в Канаде, сэр?
— Несколько дней.
— Вы здесь по делу или для удовольствия?
— Удовольствие. Я всегда хотел увидеть Ниагарский водопад с другой стороны.
— У вас есть что заявить?
— Нет.
Наступает еще одна пауза, затем дружелюбный мужчина желает Малу счастливого пути.
Снова начинается жужжание. Покачивание снова погружает меня в транс.
Я падаю обратно во тьму.
Когда
я открываю глаза на минуту сто лет спустя, я лежу на спине в незнакомой кровати.В комнате прохладно, светло и тихо, уютное размытое пятно. Без очков я не могу разглядеть детали того, что меня окружает, но это не похоже на больницу. И пахнет не как в больнице.
В воздухе отчетливо пахнет костром и сосновыми иголками. Плотными дождевыми облаками и влажным подлеском. Густым зеленым мхом, взбирающимся по стволам древних деревьев, окутанных туманом на вершинах.
Дикой природой, где нет людей.
Это напоминает мне о походе в Мьюир-Вудс, который моя семья совершала вместе, когда я была ребенком. Собирая хворост для костра, холодные ночи проводили, укрывшись в уютных спальных мешках, небо над головой усыпано сверкающими звездами. Мы со Слоан шептались и хихикали до поздней ночи в нашей палатке после того, как наши родители уснули в своей.
Это одно из последних хороших воспоминаний, которые у меня остались о нас двоих перед смертью нашей матери.
Мгновение я лежу неподвижно, просто дышу. Пытаюсь собрать воедино свою рваную лоскутную память. Всплывают лишь обрывки событий, краткие моменты осознания между долгими полосами черноты. Даже то, что я могу вспомнить, размыто и полно помех.
Я понятия не имею, сколько времени прошло.
— Здравствуйте? Есть здесь кто-нибудь?
Мой голос — кваканье лягушки. Во рту привкус пепла.
Тяжелые шаги приближаются, останавливаясь рядом со мной. Я знаю, что это он, еще до того, как он заговорит. Я бы узнала его походку и запах где угодно. Это темное присутствие, такое же мощное, как гравитация.
— Ты проснулась.
Удивление смягчает естественный грубый тембр его голоса. Удивление и кое-что еще.
Облегчение?
Скорее разочарование.
Я облизываю губы, сглатываю, кашляю. Когда мышцы моего живота сокращаются, возникает ощущение, что кто-то проткнул мне живот раскаленной добела кочергой. Я вскрикиваю от боли.
Он бормочет что-то по-русски, успокаивающие бессмысленные слова, затем поддерживает мою голову одной рукой и прижимает стакан к моим губам.
Вода. Ледяная и прозрачная. Это самое вкусное, что я когда-либо пробовала.
Я делаю большой глоток, пока в стакане ничего не остается. Он забирает стакан и проводит большим пальцем по моей нижней губе, ловя капельку.
Я шепчу: — Где я? Что случилось? С Кираном все в порядке?
Матрас прогибается под его весом. Он наклоняется надо мной, кладет руку рядом с моей подушкой, заставляя сфокусироваться его лицо. Он смотрит мне в глаза и отвечает на мои вопросы так же кратко, как я их задавала.
— Ты у меня дома. Тебя подстрелил твой телохранитель. Блондин. Я не знаю, жив ли другой. Я узнаю, если ты захочешь.
— Да, пожалуйста.
Он кивает. Мы молча смотрим друг на друга. Где-то снаружи трижды каркает ворона.
Это похоже на дурное предзнаменование, вроде стаи гусей, убитых самолетом, когда мы заходили на посадку в Бостоне.
— Я ... я не помню, как в меня стреляли.
Он снова кивает, но не отвечает на это.
— Со мной все будет в порядке?
— Ты потеряла почку. И селезенку. И много крови.